кстати говоря. в самолете во мне ничего не просыпалось, просто я решил что я хочу чтобы я что то делал. я делал. я писал писания и вот они.
Бабы, ромы, самолеты. читать дальшея лечу в самолете. время идет вроде бы быстро. однако откуда ж мне знать, быть может просто я стал его так воспринимать. время назад не воротишь и что было то было а что будет то будет. НИЧЕГО С ЭТИМ НЕ ПОДЕЛАТЬ. таков он, КАНОН.
а что же будет потом? а потом будет то что будет потом, я выйду из самолета но войду наверное в автобус а потом выйду из автобуса и войду в аэропорт. потом я заберу свою сумку и поеду к черту куличик делать.
солнце потихонечку уходит и говорит мне ничего дельного, думаю это потому что оно молчит. интересно, а если бы оно сейчас не молчало, оно было бы ласковым ко мне? я бы хотел испытать ласку солнца выйдя из теплого самолета и войдя в холодный петербург. нежность....
земля в иллюминаторе не видна, только крыло самолета, правое крыло. и облака, но они снизу.
со мной сидят две женщины надеюсь они не видят, что я печатаю о них. но это просто ужас, сидят тут и пьют кажись ром купленный в дютифри и прячут его как маленькие дети подобравшие на улице котенка и которые принесли его с собой в школу и они прячут его от учительницы. от учительницы потому что у меня по крайней мере в младших классах по всем предметам была одна учительница и была она таковой. в детстве она мне казалась красивой женщиной, но с возрастом я понял что я ошибался и был не прав. все мы бываем неправы, однако правы мы бываем тогда когда понимаем что были не правы и вот в тот момент мы правы, правы что поняли что были неправы. и кажется - лолчто? - а нет, всё просто, просто нужно раскрыться словно эти цветы которые раскрываются только ночью, черт знает как их именовать и каким именем их кликать. клич.
теперь от солнца совсем ничего нет, только воспоминания, а у меня подозрения что опять я по мрачным и пустынным петербургам буду бродить и забулживаться. о воля случая, позволь мне не заблудится и не замерзнуть как цуцик.
на секунду мне показалось что я выгляжу довольно таки интересным, такой, в свитере и печатает что то с приглушенной яркостью экрана, ну-ну. но секундочка пролетела вместе с этими мыслями и я подумал - ЛОЛнет. - о. опять. опять дамочки взялись за бутылку, мол, застукают. ох уж мне эти бабы, ох уж мне эти ромы.Холод, цикличность, самопламя.читать дальшебатарея садится и уменьшается в количестве себя, она изживает сама себя и горит в собственном пламени самопожертвования и эгоцентризма. о солнце. ты чуть чуть видно и ты позади а впереди только холодный приятный заствеленный белилами кобальт нежно переходящий в серо-розовую дымку облаков. а белая полоса словно белая полоса.
в салоне включили свет и я вижу кнопочку выход. она горит, но она не изживает сама себя.
кнопочка выход, да. всему есть предел. так и у входа есть предел пока он вход и когда уже выход, все так быстро происходит, как же все легко меняется, одно становится вторым а второе становится первым а потом вновь вторым и бах и становится третьем а потом опять вторым. цикличность такая цикличность.
холодные ветра стали рисовать узоры на иллюминаторах, маленькие и неказистые но они есть и они говорят о холоде. холод не радует меня и тот факт что одеяния на мне очень скромные и я боюсь замерзнуть. и даже если бы я не боялся замерзнуть я бы все равно замерз потому что мороз есть и он не только в моей голове но и на моем теле. и может быть в душе. в ушах. в носу. в ресницах и в микрострукте мочевого пузыря. холод он как вездесущность. он вездесущ.
-
-
11.12.2010 в 23:04Напечатала, сохранила, забыла, боюсь открывать и перечитывать.
-
-
11.12.2010 в 23:13я люблю то что я пишу. обычно меня спрашивают - чувак, что ты куришь? - а я ведь просто пишу аххаа